Quando o guarda-livros faz uma audição para o Olimpo

O cenário parece grandioso; a função continua a ser manter registos. Lu Heng examina como uma função administrativa pode passar a imaginar-se como autoridade política.

A maioria das apoteoses institucionais começa por uma audição.

Uma audição é apenas uma representação à procura de quem acredite nela.
O serviço ainda não possui o poder que imagina ter.
Ensaia-o.
Experimenta a pose.
Levanta a voz e espera para ver se a sala se ajoelha.

É isto que acontece quando um guarda-livros começa a acreditar que o livro de registos é um trono.

De início, a função costuma ser inofensiva.
Alguém regista.
Alguém verifica.
Alguém preserva a continuidade para que os outros possam continuar a construir, a encaminhar tráfego, a negociar e a operar.

Sem exército.
Sem revelação.
Sem mandato.

Apenas uma necessidade administrativa.

Nos primeiros tempos da Internet, essa modéstia era plausível. A camada de registo existia porque a coordenação precisava de um ponto de referência. A função era limitada. Os endereços tinham uma finalidade operacional. O registo importava, mas ainda não se tinha tornado um campo de gravidade económica concentrada. Depois chegou a escassez, e o livro de registos deixou de parecer meramente administrativo.

Quando aquilo que se regista se torna suficientemente valioso, quem mantém o registo começa a sentir-se engrandecido pela proximidade. A psicologia muda antes dos estatutos. A deferência acumula-se. A linguagem torna-se mais densa. As reuniões tornam-se cerimoniais. Um pequeno círculo começa a falar dos seus procedimentos não apenas como instrumentos de coordenação, mas como fontes de legitimidade em si mesmos.

É assim que o Olimpo aparece pela primeira vez.

Não como conquista.

Como liturgia.

O Olimpo entra pelo eufemismo.

Ninguém se levanta e anuncia a intenção de se tornar um deus. A linguagem é mais subtil. Surge sob a forma de zelo pela boa gestão. De proteção. De responsabilidade. De comunidade. De continuidade. Um vocabulário suficientemente repetido pode colocar uma auréola sobre quase qualquer serviço.

A corrupção decisiva não é jurídica.
É psicológica.

O guarda-livros deixa de entender o livro de registos como um serviço prestado à realidade.
Começa a entender a realidade como algo que tem de passar pelo livro de registos para contar.

Essa inversão é tudo.

A partir daí, o registo já não é vivido como prova.
É vivido como autoria.

A instituição já não pensa: mantemos uma referência comum para que as redes se possam coordenar.
Começa a pensar: as redes são legítimas porque nós as reconhecemos.

Isto não é uma pequena alteração de tom.
É uma mudança de teologia.

No mundo dos registos, a tentação é particularmente forte porque a substância do poder é tão intangível. As entidades de registo não comandam as redes pela força, nem produzem a realidade operacional através das leis da física. A sua autoridade depende do reconhecimento, do hábito e da crença herdada de que a sua base de dados continua a ser o lugar onde a legitimidade deve tornar-se visível.

Mas a crença emprestada é inebriante.

Um serviço tratado durante tempo suficiente como inevitável começa a confundir inevitabilidade com direito.
Uma instituição a que se presta deferência durante tempo suficiente começa a confundir deferência com consagração.

O mecanismo é antigo.

Uma função de serviço limitada adquire ritual.
O ritual adquire prestígio.
O prestígio adquire linguagem moral.
A linguagem moral adquire uma atmosfera sagrada.
Em breve, uma classe que vive dos procedimentos começa a falar como se estivesse a guardar não um livro de registos, mas a própria civilização.

Então, a crítica muda de significado.

Um guarda-livros com uma relação sã com a sua função ouve uma contestação como uma disputa sobre âmbito, provas, processo ou conceção.
Um guarda-livros olímpico ouve a contestação como profanação.

O dissidente já não está apenas errado.
É ímpio.

É acusado de ameaçar a ordem, desestabilizar a comunidade, pôr em perigo a confiança, corromper o bem comum. O vocabulário pode continuar a ser secular, mas a estrutura emocional já é religiosa. Toda a cultura fechada de autoridade acaba por inventar a sua própria versão da blasfémia.

É por isso que a pessoa mais perigosa dentro da instituição muitas vezes não é o cínico.

É o crente.

O cínico pode explorar o ritual, mas continua a saber que é ritual.
O crente é quem começa a pensar que o traje se fundiu com o corpo. Já não vive os limites como a fronteira própria do cargo. Vive-os como um insulto. Já não vê a prestação de contas como o preço do poder. Vê-a como uma contaminação da função sagrada.

É então que a instituição começa a exceder os limites das suas atribuições.

A instituição pede proteção contra as consequências normais dos seus atos.
Trata a contradição como sabotagem.
Confunde a validação interna com autoridade pública.
Começa a querer a aura da soberania sem o ónus de um fundamento soberano.

Em termos teológicos, isto não é zelo pela boa gestão.

É apoteose.

E a apoteose é sempre instável quando o candidato não tem um raio na mão.

É este o absurdo no cerne do atual problema das entidades de registo. Grande parte da pose é sacerdotal. Grande parte da retórica é civilizacional. Grande parte da imagem que têm de si mesmas é quase soberana. Mas, debaixo do traje, continua aquilo que sempre lá esteve: uma camada administrativa privada de reduzida espessura, tolerada precisamente na pressuposição de que permaneceria reduzida, modesta e limitada.

A imaginação tornou-se maior do que a forma jurídica.

Esse desfasamento não pode continuar a ser inofensivo.

Porque, no momento em que o guarda-livros faz uma audição para o Olimpo, começa a exigir uma espécie de deferência que a estrutura não consegue justificar honestamente. Quer a obediência associada à autoridade pública sem ficar sujeito ao direito público. Quer a reverência de quem tutela sem assumir plena responsabilidade. Quer um mandato sem um demos. Quer transcendência no balanço de um escriturário.

É por isso que a linguagem se torna tão reveladora.

Uma lista de correio eletrónico começa a soar a um povo.
Uma região de prestação de serviços começa a soar a uma comunidade política.
Um círculo de responsáveis pelos procedimentos começa a soar à história a falar através do processo.
Uma votação interna começa a soar a algo com significado continental.

Nada de material mudou.
Só a ambição do serviço.

E, quando essa ambição se instala, a crítica normal torna-se intolerável. O dissidente faz algo mais perigoso do que opor-se a uma decisão. Arrasta a instituição de volta para o terreno dos contratos, dos incentivos, das consequências, da jurisdição e dos limites da sua conceção. Lembra ao templo que foi constituído como pessoa coletiva algures. Lembra ao Olimpo que tem uma morada postal.

É por isso que estes sistemas reagem com um pânico desproporcionado. Algures, por baixo da representação, percebem que o seu poder nunca foi inteiramente material. Era atmosférico. Vivia de pressupostos herdados, da opacidade dos procedimentos e do cansaço de quem considerava demasiado dispendioso resistir. Quando o feitiço se quebra, a direção é apenas uma direção. Os funcionários são apenas funcionários. O sacerdote descobre que esteve sempre atrás de uma secretária vulgar.

A Internet não precisa de guarda-livros olímpicos.

Precisa de responsáveis pelos registos com funções limitadas, de instituições modestas, de estruturas reversíveis e de regras que não dependam de um ritual inflacionado para sobreviver. Uma camada de registo pode continuar a ser útil. Pode até continuar a ser temporariamente necessária. Mas, no momento em que começa a confundir coordenação com consagração, deixa de ser segura.

Porque um livro de registos é mais digno de confiança nas mãos de quem se lembra de que não criou o mundo que ele regista.

E, no momento em que o guarda-livros faz uma audição para o Olimpo, o próprio livro de registos fica em perigo.