Au seuil de la nuit, vu du ciel

Une mince ligne d’horizon luit : le jaune pâle se fond dans l’indigo. En dessous, un réseau de lumières dessine la présence humaine à travers le paysage.

Une bande de lumière jaune le long de l’horizon, au-dessus d’un paysage sombre ponctué de lumières urbaines, vu du ciel.

Une mince ligne d’horizon luit : le jaune pâle se fond dans l’indigo. En dessous, un réseau de lumières dessine la présence humaine à travers le paysage. Le foyer le plus lumineux marque le cœur d’une ville ; les autres lumières s’estompent à mesure qu’elles s’en éloignent, éparses comme des braises qui retombent.
La moitié supérieure du cadre est plongée dans une obscurité presque totale, un espace qui semble infini. La moitié inférieure vibre de motifs ténus, de routes et de villes à peine visibles sous le bleu qui s’assombrit.
Ce qui apparaît d’abord comme une simple vue du ciel devient quelque chose de plus abstrait. Le monde en contrebas semble miniature, les couleurs relèvent davantage de l’émotion que du réel. Entre le jour qui s’efface et la nuit qui attend, la photo retient un souffle paisible.

Dans l’exposition Œuvre 277 sur 363

L’échelle du temps

Une fois la nuit tombée

Avant d’expliquer le monde

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