Una flor hecha de fuego

El estallido nace de un solo punto y se expande hacia fuera con un ritmo perfecto. Las líneas doradas fulguran, luego se alargan y se afinan en la oscuridad hasta desaparecer. Dispersos entre ellas, brillantes puntos magenta laten como pequeños corazones, con pulsos irregulares pero deliberados. El cielo de fondo permanece negro, puro e ingrávido, y deja a la luz todo el espacio para desplegarse.

El centro arde con la máxima intensidad, demasiado luminoso para distinguir su forma. A su alrededor, el resplandor se enfría poco a poco y cada filamento conserva su propia estela de humo. El movimiento parece rápido, pero la fotografía lo vuelve eterno: captura el segundo antes de que todo se deshaga.

Pasada la primera impresión, ya no parece fuego. La luz se vuelve orgánica, casi delicada, más parecida al aliento que a la llama. La explosión ha terminado, pero su ritmo permanece, constante como la memoria.