Uma flor feita de fogo

A explosão nasce de um único ponto e se expande em um ritmo perfeito. Linhas douradas se acendem, depois se alongam, afinando na escuridão até desaparecer. Espalhados entre elas, pontos brilhantes de magenta pulsam como pequenos corações, irregulares, mas intencionais. Ao fundo, o céu permanece negro, puro e sem peso, dando à luz todo o espaço para se abrir.

O centro arde com mais intensidade, luminoso demais para ter contornos definidos. Ao redor, o brilho esfria lentamente, e cada filamento conserva seu próprio rastro de fumaça. O movimento parece rápido, mas a fotografia o torna eterno — capturando o segundo antes de tudo se desfazer.

Passada a primeira impressão, aquilo já não parece fogo. A luz se torna orgânica, quase delicada, mais sopro do que chama. A explosão terminou, mas seu ritmo permanece, constante como a memória.